O Barack Baleiro

O Barack Baleiro



Naquele dia acordei bem cedo, me preparei para sair, apanhei o esboço do livro que levaria para a editora na Avenida Paulista, desci até a portaria do prédio após pedir um táxi. Do Sumaré, que era onde eu estava, até a editora não seria um longo trajeto. O motorista já me aguardava na frente do edifício; deveria ser a sua primeira corrida naquele dia.
Entrei, cumprimentei e indiquei o percurso; ele disse-me que seria rápido pois o trânsito naquele horário ainda aquecia os motores.
Apenas concordei com um leve aceno de fronte.
O homem era um senhor de certa idade, gentil, deveria ser aposentado e trabalhar para complemento do orçamento; seu táxi era impecável, e ao entrar no veículo sentei-me e avistei o jornal do dia, que estava ali intacto.
O motorista percebeu que notei o exemplar, então me disse: _ Se o Sr quiser ler, fique a vontade, deixo ai para os clientes mesmo, mas dou uma olhada quando é possível.
Então peguei o jornal, e na manchete de capa vi uma foto do presidente americano recém eleito, era uma foto de quando ele era garoto; nela, trazia nas costas um saco imenso, ia cercado por senhoras negras, algo muito parecido com a imagem de qualquer quintal brasileiro.
O texto falava da posse, a imensa escalada que aquele cidadão afro-americano galgou até alcançar o topo da maior potência de nosso tempo, ficava por conta da foto, dispensava qualquer outro argumento.
Paramos no primeiro semáforo, a luz do dia começava a acender, havia poucos carros, porém pessoas já lotavam os pontos de ônibus aos bocejos; o motorista parou no sinaleiro, olho para o lado e um menino maltrapilho se aproxima com uns pacotes de balas em suas mãos, assustei e o motorista percebeu, disse-me então: _Vejo que o Sr não é daqui, mas não tenha medo, conheço o garoto faz muito tempo.
Ao que repliquei com certa surpresa: _Conhece?!
_Sim, pode olhar Dr, e não sinta medo, este garoto é figura local, compõe o cenário do sinaleiro, vive na marginal, com as balinhas ajuda a mãe a alimentar outros quatro irmãos pequenos, seu nome é Barack Baleiro.
Eu não disse nada, o motorista perguntou se tinha das macias, o garoto disse que naquele dia só tinha as durezas, mas que da outra ficaria devendo, mesmo assim meu chofer comprou um dos pequenos.
Seguimos caminho, mais alguns minutos e outro sinaleiro, vem outro garoto, este trazia bolinhas, vinha fazendo um numero de malabarismo. Nas proximidades dois adultos parecem supervisionar o pequeno, achei estranho, e como na vez anterior, tive um certo receio.
_O Sr Dr, não precisa ter medo, este menino vive também aqui na marginal, é cria do meio, joga suas bolinhas, ganha uma moedinha, é isso o dia inteiro, os adultos são seus pais, o colocaram nesta vida para garantir o sustento, sei que não é certo, mas aconteceu.
_Você o conhece também?!
_Sim Dr, esse é o Barack Malabarista, um artista do meio fio, um artista que começou cedo.
Andamos mais um pouco, deixamos a marginal, pegamos uma avenida que já tinha mais movimento, os raios do sol agora eram mais acesos, outra parada, outro sinaleiro, outro menino, esse já era o terceiro.
_Dr antes que o Sr se espante, já vou logo dizendo, conheço esse menino que vêm sorrindo e seu serviço oferecendo, esse é outro Barack Brasileiro, esse é flanelinha, vejo todos eles crescendo, as pessoas os olham com medo, mas eles estão acostumados, sabem que o motivo são os garotos perigosos que também estão por aí vivendo.
Comentei que era incrível como ele conhecia todos aqueles do caminho; ele sorriu e continuou dizendo: _Sim Dr, aqui não há quem eu não conheça, são mais de trinta anos nestas avenidas, vi as reformas na marginal, vi vários governos, eu vi muitas mudanças públicas e de empresas, mas a única coisa que não muda, são os malabaristas do sinaleiro, os baleiros da marginal, os flanelinhas e o nosso medo.

Ouvi a tudo como quem lê um tratado filosófico, usei toda minha atenção, e todos argumentos de minha alma para aprender o máximo com a aula do taxista, em seu caminho costumeiro. Ao chegarmos na Paulista, para mostrar que fui um aluno atento durante o percurso, eu exclamei.
_Impressionante como aqueles garotos, além de terem nome de presidente, também são extremamente parecidos com a foto da capa do seu jornal do dia!
_É Dr, o gene veio do mesmo continente, a diferença é que os nossos vieram nos navios negreiros e para ser brasileiro.
O carro parou em frente ao imponente prédio onde fica a editora; saltei, agradeci a corrida, e segui meu caminho não mais brasileiro, nem menos brasileiro; apenas entendendo que pode haver Baracks em todos sinaleiros.