APENAS ESCREVER E NÃO SER UM CACETE

Embora não alcance bem ao certo qual o motivo, tenho comigo que jamais deixarei de escrever e publicar. Tampouco sei se o que escrevo é qualificado ou vulgar. Confesso que, às vezes, quando leio algo que escrevi, acho meio esquisito o escrito.

Tenho um amigo que sempre diz que eu deveria publicar um livro. Eu digo que o farei, um dia. Ele diz que me negligencio e que deveria acreditar mais em minha própria escrita, investir. Então eu digo que tenho já profissão, família, religião, time do coração, esporte, compromissos e que a escrita é algo que faço por prazer, pelo gosto que há em criar algo e compartilhar. A internet me deu isso. Talvez, se não fosse pela internet, eu jamais seguiria escrevendo por anos a fio, ininterruptamente.

O fato é que escrevo, embora não alcance bem ao certo o motivo, conforme já dito. Agora, da embromação para uma publicação, não explico. Desconfio, mas não quero explicar. Não quero conjeturar sobre isso. Parece-me assunto pessoal em demasia, uma maçada, um cacete para quem leia.

Talvez eu tenha medo que me critiquem de modo que eu adoeça da escrita e perca a vontade de escrever. Seria uma desgraça. Nunca antes de escrever foi tão divertido viver. Era bom também, admito. Sou desses que gosta de alegria e festeja o dia, contorna o mau humor e se atém às minúcias das entrelinhas. Mas escrever é sal na vida; às vezes pimenta. Açúcar. Dá mais sabor.

E vai que eu publico um livro e me aparece pela frente um crítico tão enérgico quanto um Álvaro Lins, um sujeito capaz de reconhecer o talento e a originalidade de um contista como Murilo Rubião, porém também capaz de lhe apontar imperfeições que não permitiriam que o escritor se realizasse plenamente.

Críticos são perigosos. Quanto mais respeitados no meio, mais perigosos são. Talvez tenha sido um crítico quem motivou Aluísio Azevedo, o autor do clássico O CORTIÇO, a abandonar a literatura e ingressar na carreira diplomática ainda aos trinta e oito anos de idade. E olhe que o homem nunca mais publicou nada, até sua morte aos cinquenta e cinco anos de idade. 

Mas enquanto nada publico em papel, é no espaço virtual que me divirto. Vou seguindo os mestres que tanto me fascinam e tentando dar um colorido a mais no dia, na vida comezinha. E como disse certa vez Dostoiévski: “O melhor caminho, para um contador de histórias, é restringir-se ele à simples narrativa dos fatos”.