INFAUSTA CORRIDA, O CHOQUE

Naquele dia, quase conheci o meu fim grudado à campainha de minha própria casa. Tudo começou quando dobrei à esquina, correndo, sob forte vento e violenta chuva em diagonal, sob clarões titânicos tétricos que acendiam a rua, que já tinha metade de sua claridade por conta da iluminação pública. Um céu sarcástico bradava tempestuoso contra qualquer ser insolente que teimasse em não esconder-se. No caso, o transeunte teimoso era este cronista que vos fala. Mas antes de chegar à esquina, eu corria para sair da avenida onde corro todos os dias. Por grande coincidência, meu pai, que passava de carro pelo local, me viu e ofereceu carona, ao que recusei com um vigoroso gesto ‘Siga em frente, que estou bem!’ que não deixou dúvida de que eu estava resoluto em seguir enfrentando a fúria da natureza por mais duas quadras e meia até chegar em casa por meus próprios passos encharcados. Ele sabe que sou mesmo assim, decidido. Deve me achar meio falto de um parafuso, mas isso não importa. Este parafuso nem faz lá muita falta. Se é que realmente falta. E voltando à avenida, eu subia os primeiros canteiros das quadras sendo castigado pelos densos pingos que me faziam procurar por pedriscos que justificassem a dor das picadas em minha pele. Tudo debaixo de espetaculares clarões dos raios que me intimidavam testando minha valentia. E não vá dizer que não tem medo de raios estando molhado e a céu aberto que eu lhe desminto de pronto. E antes de ganhar os canteiros da avenida, passei grande apuro ao cruzar a rua que fica ao fundo da represa. Nada impedia a saraivada de densas gotas que açoitava a metade esquerda de meu corpo impiedosamente. ‘Pobre de meu rosto! Ai de minha orelha! Coitado de meu ouvido! Certamente inflamará, a não ser que eu pratique alguma profilaxia’ eu pensava. ‘Não! Isso não! Auto medicar-se é um crime. Um crime de ignorância e desinformação. Sou um profissional da área da saúde, oras. Como diria o apóstolo Paulo, “Nem tudo que posso me é lícito”. No mais, na verdade na verdade, nem posso. Não sou médico. Não farei isso. Acho que não. Não sei. Mas deixe estar o meu ouvido. Que o tempo se encarregue de nossos destinos, meu e de meu pobre ouvido. Voltemos ao fundo da represa. Ou melhor, antes do fundo da represa: ’ Quando eu fazia a curva ao pé da enorme, gigantesca árvore que ali habita, creio seja uma farinha seca, o céu estava mesmo carregado por nuvens densas e com uma cor cinza escura muito funesta. Mas quem é que sabe o exato momento em que cairá uma tempestade? Eu bem que desconfiei. Antes de estar ali, sob aquele céu fero, eu descia velozmente a avenida que leva à represa. Seria perfeito, caso a chuva retardasse em, aproximadamente, quarenta minutos sua queda. Ao colocar os pés na rua, intuí que teria que ser rápido como um Pégasus. E até antes mesmo de colocar os pés na rua, ainda dentro de casa, eu já me vestia apressado. Tinha pressa assim que cheguei do trabalho. O céu estava muito rente ao solo. Temi. O céu assim tão perto do chão pode não ser um bom sinal. Alguém pode acabar subindo, sei lá. Há sempre o risco quando o céu está tão baixo. Era a agonia de um arrebol do pós dezoito horas em início de outono. Cheguei a comentar que iria dar uma corrida rápida, e com sorte voltaria antes da chuva. Minha irmã estava aqui em casa, fez cara de dúvida, fez cara de incerteza, fez cara de incerteza misturada com dúvida. Eu já estava decidido. Não haveria cara que me dissuadiria de meu propósito. E meu propósito era o de correr. Corri quase nada. Dos quarenta minutos planejados, corri menos de quinze. Correria mais, mesmo sob vento e forte chuva, caso não houvesse relâmpagos. O problema é que tenho medo de relâmpagos. Tenho medo de tudo que é modalidade de choque. Estava encharcado ao chegar diante do portão de casa. Quase fiquei grudado na campainha. Como disse no início deste, tomei um baita choque.