O CASAMENTO DE HANS

Com papai gritando cada vez mais alto e a intervalos menores “Asmodeu!”, incumbi Paulo Cesar de levá-lo para tomar um ar puro no jardim de frente à igreja. Paulo Cesar descia a cadeira de papai pela rampa lateral quando cruzou em diagonal com Sarah, que acabara de descer da clássica limusine preta e se encaminhava rumo à escadaria da catedral. Ela riu do escândalo proporcionado por papai, e ergueu o riso até Paulo César, que, atônito e mais estrábico que o habitual, imediatamente estacou no meio da rampa, e por muito pouco não abandou a cadeira de papai à própria sorte para melhor absorver o impacto da imagem que lhe paralisara (Sarah).

Os ombros brancos à mostra, a franja vermelha guardando metade do olhar para a noite nupcial, a outra metade corria furtiva sobre as caras embasbacadas pela suavidade da flor rubra e alva que rompia pelo corredor principal do modesto templo erguido ao estilo gótico a custo de muito esforço dos fiéis. Em momento algum ela procurava por Hans, que era um mero coadjuvante naquele espetáculo todo onde ela, a flor rubra e alva era, sem a menor dúvida, a estrela solitária. No esplendor de sua adolescência agonizante, Sarah era algo como um rubi cravado no peito da perfeita fêmea de mármore.

Não se sabe quantos sorrisos ela lançou naquela noite. De uma coisa tenho certeza, pois a conheço bem, não eram sorrisos de felicidade, ela não sorri quando feliz, ela gargalha largamente na alegria. Ela sorri quando quer debochar de alguém, quando pensa em algo que coloca a todos em situação patética e ou ridícula. E naquela noite ela sorriu para todos que tiveram a sorte de alcançar a graça de seu olhar.

Sarah sorria de papai, que tanto se esforçou para que Hans, um alto executivo da multinacional onde papai fora um reles contador, notasse-a. Ela sorria por que na noite anterior ao casamento estava com os amigos comendo hambúrguer, rindo dos vídeos que cada um tirava do bolso, mandando mensagens pelo twitter, tomando refrigerante e comendo fritas enquanto gargalhava de curtas histórias jogadas ali sobre o tampo da pequena mesa da lanchonete MacChina.

De pé, de costas para o púlpito, de frente para os convidados, sobre o degrau que elevaria à altura do padre, Hans, um alemão com quase dois metros de altura, pelo menos vinte e cinco anos e dois casamentos mais velho do que Sarah, com sua barriga barrica de chope mal acomodada dentro do terno de corte fino italiano, com sua cara vermelha sanguínea, com suas sobrancelhas espessas e longas, e com o largo sorriso amarelo cigarro, aguardava por sua jovem noiva.

Obs. Este conto é a continuação de “O Casamento de Sarah”, mas pode perfeitamente ser lido e interpretado solitário, ao sabor do leitor do blog. Continuo aceitando e até pedindo por críticas impiedosas, não se acanhe.