O Candidato

Num passado distante, num distante país de terceiro mundo, houve um homem a quem todos chamavam “O Candidato”; algo muito diferente de mais um candidato em meio à multidão de candidatos que existia por lá. Acertemos então que falo de O Candidato em pessoa, e não de um candidato qualquer.

Dava gosto vê-lo no exercício de seu ofício. Era um verdadeiro mestre. O império romano teria sido muito mais extenso se fosse ele um dos imperadores.

Criança suja com o nariz escorrendo de pingar, chorando, arredia, ele identificava a um quilômetro de distância. Podia estar se debatendo no colo, esperneando, nada disso o intimidava. Ia até a criatura e lhe arrancava da mãe e, na grande maioria das vezes, domava o bichinho. Para tal, trazia no bolso direito da calça um punhado de balas que era renovado pelos assessores de tempo em tempo. No bolso esquerdo, trazia apitos e línguas de sogra. Caso as balas falhassem, dificilmente os brinquedos fracassariam. Ele próprio inaugurava os brinquedos, já os oferecia lubrificados [...]

Caso falhassem os dois bolsos, entrava em cena um assessor rápido como uma bala, tomava o rebento no colo, e estrategicamente se encaminhava para o contra fluxo da aglomeração de eleitores ávidos por um contato. As velhas o amavam de paixão. Ele as abraçava, sacudia, beijava na face, não se importava em resvalar algum canto de lábio desdentado e enrugado, oferecia seu perfume aos olfatos sofridos, carentes, nada familiarizados com a fragrância de um bom perfume importado, criteriosamente reforçado a cada pausa de deslocamento para outro bairro.

Os homens também o amavam. Eles eram forte e calorosamente abraçados. O enlace durava um, dois, três segundos. Tempo o suficiente para exaltações de caráter ufanista, promessas improvisadas, calor humano [...] Como ele era bom de improviso e de promessas! Dava tapas sobre o peito dos trabalhadores, nas costas, nos ombros, arrochos nos pescoços finos e grossos, algo que em muito fazia lembrar as famosas chaves de braço, sabe? Era carisma que sufocava, acalentava, conquistava, arrebatava [...]

O Candidato era filho, neto e bisneto de candidatos renomados. Seus antepassados jamais trabalharam, veja bem, jamais [...], jamais trabalharam em outra coisa que não fosse a conquista e administração da coisa pública. Quatro gerações de um talento nato. O Candidato Patriarca, O Candidato Junior, A Candidata Filha, O Candidato Neto, O Candidato Bisneto, e até O Candidato Sobrinho, todos traziam e exibiam orgulhosos a sua grande herança, o DNA.Nenhum eleitor contestava as qualidades genéticas da família Candidato. Os genes dos eleitores também eram uma herança ancestral. Acontecia de algum eleitor vir a se tornar um O Candidato, mas isso era algo raro (uma mutação genética).

Certa vez, durante certa campanha, isso eu faço questão de narrar, tudo corria muito bem para O Candidato, quando, de repente, a necessidade lhe contorceu as vísceras e fez-lhe verter suor gelado testa abaixo. Pediu licença na primeira porta de barraco que encontrou pela frente. A dona, uma mulher larga e de braços grossos, com três meninos sujos a sua volta, e uma menininha no colo, foi quem mostrou num gesto amplo o caminho para a fossa.

Era o terceiro bairro que visitava naquela manhã. No primeiro, desjejuou pão, manteiga, café com leite e uma paçoca, cortesia do botequim, algo irrecusável. No segundo, provou com boca boa a especialidade do local. Sua boca, habituada à comida de restaurante fino, não entortava diante da rabada da comunidade. Já na terceira visita, a dobradinha da Dona Noca cheirava da entrada do bairro até o palanque improvisado de frente ao Matadouro Das Moscas. Irresistível.

Mas, por obra do destino ingrato, inventou de provar um quibe com ovo num boteco ao sair de Noca. Aquele quibe só poderia estar estragado. Bastou uma mordida para sobrevir uma cólica dos diabos. Coisa da oposição. Algo que seria perfeitamente resolvido pela vigilância sanitária como primeiro ato após a posse.
A pressa pro desafogo das obras dos intestinos irritados foi tamanha que o candidato não teve tempo sequer para arriar as benditas calças de corte italiano. As cuecas de cetim e as meias de seda contiveram parte do caldo. O que passou fora acomodado dentro do sapato alemão [...] Como diz o dito popular: “o que não tem remédio remediado está”. Aquele incidente não o impediria de atravessar o resto do trajeto nos braços fortes de seu fiel eleitorado. Seguiu firme até o fim como se nada tivesse acontecido. Era como se ele ainda cheirasse ao delicioso importado. Sorriu para todos, tomou mais uma dúzia de meninos de nariz escorrendo no colo, beijou outras tantas velhas encantadas, apertou mãos, retribuiu o calor, abraçou, travou e foi travado em gravatas de braço, discursou e, no final, partiu com a certeza de incontáveis votos. E o que importaria feder e estar sujo se obtivesse a vitória? Fora aplaudido, fora ovacionado, era “O Candidato”.

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