Confesso Que Chorei

Aconteceu. Éramos uma família unida em frente a um aparelho televisor a esperar o grande momento. Aquele time encantava até quem não dava muita importância para o esporte e, aquela camisa era de um carisma, de uma tradição, de um poder imenso, e de tantas façanhas que mais pareciam fábulas. Mas veio o dia em que a coisa não deu certo. Os caras tentaram. Eu fui testemunha do quanto tentaram. Eu vi os caras tentarem superar o adversário a qualquer custo. Chegaram a gritar gol, mas não o suficiente. Tinham craques, mas não bastaram. Possuíam um treinador magistral, mas não adiantaria nada. Foi tão triste! Minha casa, que era tão pobre, havia se esquecido que era pobre durante o sucesso daquela esquadra, estava bonita de tão alegre nos dias de jogos. Minha família, que não se importava nada com o futebol, durante aqueles dias ficou tão entusiasmada. Sabe, eu não me envergonho de contar, mas eu chorei. Verti densas e profusas lágrimas. Achei uma enorme injustiça aquela derrota. Tive vontade de me tornar jogador para reparar aquela injustiça monumental com minhas próprias forças, com minha própria vontade de vencer. Fiquei ainda por muitos dias com uma tristeza chata alojada em meu peito, em meu sorriso, em meus olhos quando via uma bola. Era 82 e, eu tinha apenas 8 anos, não entendia nada de futebol, ninguém havia me dado uma bola de presente quando eu era menor, e mesmo assim eu odiei o Paulo Rossi. O Telê Santana, o Zico, o Sócrates e o Falcão, todo o elenco daquela magnífica seleção não merecia tal desfeche trágico. O futebol tem dessas coisas. Aquela seleção da Itália acabaria sendo a campeã ali na Espanha. Mas o Brasil de 82 foi a melhor seleção daquele mundial. Sinto um pesar até hoje por aquela derrota. Já a seleção do Dunga...

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