O Sr. e o Dr. II

Ao perder a amada esposa em uma triste primavera, o ancião sentiu nascer-lhe uma dor profunda, a qual jamais havia sentido. Não imaginava que ao morrer seu amor ainda traria pungente aquele sentimento sublime de uma vida inteira. Sequer imaginou um dia perder seu amor. Porém o destino, indiferente que é as nossas tragédias pessoais, levou deste mundo a companheira do bom jardineiro. Ele contava 89 anos quando sentiu chegar a fria companhia da viuvez. Possuía filhos carinhosos, atenciosos que muito se esmeravam para suprir suas necessidades, contudo, a mais difícil realidade não havia maneira de remediar. Esta estranha chamada solidão, que adentrara em seus dias, e agora lhe era companhia ao levantar-se pela manhã, após a noite em que rolou na cama (que ficara enorme), ela também estava lhe mirando no café, no almoço, na longa tarde fria ou quente que fosse, no entardecer mais melancólico que já vira cair, e também na nova noite que viria.
Mas o amor quis falar.
O jardineiro não possuía mais as mãos firmes e hábeis para esculpir os arbustos, porém, suas mãos, com a graça de Deus, ainda podiam expressar o coração nas palavras que iam ao papel.
Na mesma primavera de perda e solidão, decidiu dar voz ao coração. Pediu um caderninho para a filha, disse que tinha umas anotações para fazer e; na primavera do ano seguinte eis que nascia o mais belo livro de poesias que eu já havia tomado conhecimento da existência. Ele o intitulou: “Ao Eterno Amor De Minha Vida”. Ali declamou belos sonetos de recordações, de saudades, de cumplicidade.
Todo ano seguinte, na primavera, pedia aos filhos para imprimir e encadernar novos sonetos. Depois, em posse do livro, o distribuía para toda família. Fazia um exemplar para cada ente, e alguns a mais; “para os amigos da família”, ele dizia. Quando o conheci estava trabalhando na nona edição. Atravessava um momento difícil, estava tratando de uma Pneumonia. Fui levado a sua presença, então me apresentei e disse que estava ali para ajudá-lo a restabelecer sua saúde. Ele então me olhou como se não tivesse entendido, olhou para filha, e retornou para mim com uma pergunta: _Você é médico? Expliquei que era fisioterapeuta. Ele continuou me olhando sem entender, eu repeti mais alto, pausadamente, até com uma leve separação silábica. O ancião voltou-se para a filha, e novamente para mim, e perguntou: _O Sr é enfermeiro? Expliquei sorrindo que eu não era enfermeiro; a filha acudiu e para simplificar as coisas disse: _Sim papai, ele é enfermeiro.
Achei melhor iniciar meu trabalho, afinal, o homem era do início do século passado, de uma época em que não havia fisioterapeutas conforme os conhecemos hoje.
Iniciei as terapias manuais e o ancião olhou-me nos olhos e disse num tom grave: “As pneumonias, no homem, são os capitães da morte e a tuberculose seu lugar-tenente, como disse certa vez Sir William Osler!”. A filha o exortou: _Papai o Sr é um exagerado, esta forte como sempre, e não teve mais que um início de pneumonia, o que já regrediu com os tratamentos; agora deixe o Dr trabalhar. Eu apenas sorria.
Em linhas gerais contou-me sua história. Foi então que tomei conhecimento do livro de sonetos, e das edições anuais, de sua vida na roça quando menino, de sua vida na cidade, como servente em uma escola onde passava as horas do almoço a ler poesias na biblioteca e copiá-las para declamar a sua musa póstuma. Contou que mais tarde tornou-se jardineiro, ali mesmo no colégio, e agora, pelo coração devastado por saudade, fez-se poeta.
A filha lhe chamava a atenção para concentrar-se nos exercícios. Ele os fazia, mas a cada movimento tinha necessidade de exibir mais um pouco de sua boa memória para os acontecimentos mais distantes.
Entre um exercício e outro recitava versos de sua autoria, de autoria de vários poetas, e por fim iniciou uma seqüência de cantigas dos cafezais. A filha já não mais o censurava, agora ria junto comigo.
Os exercícios transcorreram com a moderação adequada ao caso. Ao final, eu estava completamente agraciado por ter conhecido uma personalidade tão rara e agradável.
O poeta, ao ver que havia terminado os exercícios, encarou-me, apertou minha mão se despedindo e perguntou-me: _O Sr é médico?
Ao que respondi sorrindo que não. Ele olhou novamente para a filha, voltou-se para mim e disse por fim: _O Sr é então enfermeiro.
Eu expliquei novamente, mas sem ambição de convencê-lo. A filha abreviou dizendo: _Enfermeiro papai, o moço é enfermeiro. O poeta ancião, satisfeito, finalizou: _Ah, enfermeiro! Bom rapaz! Foi um prazer conhece-lo. Agradeci, e parti convencido que o amor é eterno, a poesia é a voz do coração, e a Fisioterapia, definitivamente, não é profissão do início do século passado.

(pequeno conto da autoria de Jefhcardoso, publicado nos jornais da região, assim como os anteriores)