A PEQUENA LOJA

Caminhava, quando, ao passar pela pequena Rua da Ladeira, vi o anúncio fixo ao vidro da portinhola da estreita porta de uma das muitas lojinhas espalhadas entre velhos edifícios e sobrados residenciais e comerciais do bairro que já fora centro comercial em tempos remotos. O anúncio dizia: “CONTRATAMOS!”

Em minha cabeça, o peso de três meses de aluguel vencidos, contas e dívidas, cobranças, inadimplência na faculdade, e meu pai desaparecido há quatro meses. Sem sombra de dúvida, o período mais sombrio de toda minha vida.

Fato que nunca havia notado aquele comércio. Na adolescência, passava por aquela calçada com freqüência. Mesmo não sendo um grande observador, creio que, ao menos daquela quadra, posso descrever de olhos fechados todos os edifícios ali sitos. Frequentei demais aquela calçada para não o fazer. Como teria me escapado um comércio naquele lugar tão familiar?

Por mais acanhado que fosse o negócio, estaria ali há tempos. Tinha um aspecto de velhice consolidada. A estreita parede da fachada, na cor mostarda, desbotada e descascada a margear os portais de madeira escura, imbuia; tudo parecia devastado pelo tempo. Aquela loja existiria ali certamente há muitas décadas. Até o pequeno vidro retangular da portinhola tinha o aspecto destorcido dos vidros que envelhecem e parecem escorrer para a base como que derretidos pela passagem de muitas décadas... Sim. Admito. Nunca havia notado o lugar.

Nas vezes em que ali passei, nas muitas vezes em que ali passei, devo ter andado distraído. Ou então, devo ter imaginado que fosse apenas mais uma porta residencial; assim a inclui no montante de pequenas portas residenciais ao longo da rua.

Era uma loja velha e escura onde um corredor longo e estreito, também escuro, levava a uma sala de tamanho médio que dava acesso a outros dois portais sem portas. Havia uma inscrição sobre o batente da porta de entrada. Porém, de tão velha, descascada e apagada, não era possível ler o nome da pequena loja. Lia-se apenas: “LOJ M SH K’ S T OW” e o resto era mera especulação.

Em meu favor, apenas o fato de que, quando garoto, eu tinha mania de andar olhando para o chão. Erguia a cabeça somente vez ou outra. Hábito adquirido em decorrência das incontáveis vezes que queimei a sola dos pés descalços nas bitucas de cigarro. Fazia uma espécie de varredura das calçadas com o olhar. Passei naquela rua quando adulto também. Mas apressado como todos somos, quem é que nota pequenas portas?

Não importa. O fato é que a velha loja estava ali e poderia saciar minha necessidade por emprego. Era minha chance.

Ao atravessar a pequena porta, era um longo, e estreito, e escuro corredor que conduzia ao interior de uma sala quadrada pouco iluminada. Dentro da sala, pude ver que o chão era de tacos em péssimo estado de conservação; foscos, riscados, com falhas. Entre dois portais, havia um pequeno balcão de madeira escura, imbuia. Atrás do balcão, um velho computador na cor bege, um dos primeiros modelos. Diante do monitor da máquina, estava sentada uma jovem de cabelos castanhos escuros com as pontas loiras, e de óculos de aros largos e lentes grossas. Ela tinha o olhar fixo na tela refletida em suas lentes. Dirigi-me a ela que parecia não ter ouvido soar a campainha musical no momento em que atravessei o portal da rua adentrando o estreito corredor. Não ouviu ou talvez tenha simplesmente ignorado minha chegada como deveria fazer toda vez que estivesse compenetrada em uma conversa no MSN.

“Oi” Disse eu.

“Oi” Respondeu ela, e sem desviar os olhos da tela.

“Vi lá fora que estão contratando...”

“Uhnrhum”

Eu não queria dizer que não sabia do que se tratava aquele comércio, isso poderia denunciar minha extrema necessidade por um emprego, fosse qual fosse. Naquela situação desesperadora, qualquer trabalho fixo aliviaria parte de minhas preocupações e dívidas, e, mais que isso, seria terapêutico por abstrair-me do emaranhado de problemas comprimidos em minha cabeça quente.

“Quem é o responsável pelas contratações?” Falei assim apenas para valorizar o evento, pois me pareceu que ao dizer ‘contratações’, e não simplesmente ‘contratação’, elevaria o status da empresa. Ela olhou-me pela primeira vez e, com ar de extremo enfado, perguntou mascando um chiclete: “É currículo?”

E vendo que eu não dizia nada, mas já transparecia em minha face uma ligeira afetação pelo descaso da recepção, completou: “Se for currículo, pode deixar aí em cima do balcão que eu entrego pro Seu João na hora em que ele voltar”

Agora eu sabia que quem detinha o poder de melhorar o meu destino se chamava Seu João e provavelmente estaria almoçando às onze horas da manhã, e com efeito retornaria ao meio dia para que a moça do MSN fosse por seu turno almoçar.

Emendei: “A que horas o Seu João volta?” Ela certamente queria me irritar. Se não queria, indubitavelmente possuía o dom. “É currículo?” Ela disse outra vez, num rápido desvio de olhar da tela para mim e, antes de esperar por qualquer resposta, voltou a teclar uma mensagem para o provável velho gordo maníaco pelado tarado escroto casado pai de família com quem ela falava a manhã toda no computador. Bastava. Aquela moça, com seus modos displicentes e mal educados, acabara de fechar uma porta que poderia ajudar a melhorar minha vida tão necessitada de melhorias. Um soco no balcão e alguns desaforos seriam a exata medida de meu desabafo e pedido de demissão prévio ao analise de currículo, entrevista e contratação.

Foi quando saiu do portal da esquerda um jovem magro, pálido, descabelado, esquálido, de óculos parecidos com os da recepcionista, visivelmente estrábico, vestindo calça jeans justa e camisa xadrez, com alguns livros velhos nas mãos e perguntando: “Ingrid, você sabe se esses aqui já foram catalogados?”

Sem desviar os olhos da tela, ela respondeu que não sabia, e que era para ele deixá-los sobre o balcão que ela veria depois. Ele não se importou com a pouca atenção; pareciam se entender. Ele disse: “Então ta” Olhou-me ali parado diante do balcão, e retornou pelo portal que havia surgido como num evento de materialização seguido por desmaterialização. Ao ver que a falta de atenção da moça do MSN, a Ingrid, não era algo pessoal, fiquei mais calmo e vi se esvair o meu ímpeto de esmurrar o balcão e desaforá-la. Como eu não trazia em mãos nenhuma cópia do meu currículo, saí para providenciar. Decidi voltar no dia seguinte, talvez.

Obs. Esta postagem é comemorativa do terceiro ano do blog, a completar-se no dia 01.01.12, e também comemora a adesão de mais de 3500 generosas pessoas que me apóiam. Quer saber o que aconteceu em seguida? Este conto continua em “XONGAS” [se ler, por favor, comente]